Muito bem, vejamos.
"Miúda, adoro... " Não, não.
"Miúda, adoro o teu..." Não, não é assim, não é assim.
"Miúda, adoro o teu estilo.
Adoro quando sorris dessa maneira.
Devias estar numa revista, porque és uma rainha.
O nosso amor é tudo."
Percy.
-Agora, não. Estou ocupado. -Percy, tem uma rapariga aí dentro?
Percy. Percy.
Que raio de pergunta é essa: "Tem uma mulher aí dentro?"
Não sabia. Ouvi-o falar.
-Estava a escrever os meus votos. -Votos?
Sim, meu, para uma festa ridícula que está a endoidecer a minha mulher.
Reggie, esta extravagância vai custar-me muito dinheiro.
Ela quer que renovemos os votos.
Que mal há no que disse na primeira vez? Que há de errado em "Sim"?
-Cumpri, não foi? -Sim.
-As mulheres, rapaz. -Eu sei. As mulheres são outra...
Mas sabe que mais, Mr. Jones?
Acho fixe ir usar a letra dessa canção.
-Escrevi isto quando vinha trabalhar. -Escreveu?
-Sim. -Vinha a ouvir rádio,
quando escreveu isso? É do B2K, Mr. Jones.
Muito bem. Se é uma canção, diz-me o próximo verso.
Bom, é...
Querida, vira-te E deixa-me ver esse corpo sensual
Fazer pimba, pimba, pimba
É assim.
Reggie.
Ver o teu sorriso sensual E pimba, pimba
-Três pimbas. -Três pimbas.
Ver o teu sorriso sensual e pimba
Ver o teu sorriso sensual e...
A Theresa vai levar o novo namorado à vossa festa de aniversário?
Sim.
O que é? Não me importo.
-Já o conheceu? -Não.
Investiguei o crédito dele.
-Não! -Claro que sim.
O jovem é corretor na JP Oliver.
A Theresa? Não acredito.
A Marilyn diz que ela é louca por ele. E o crédito do rapaz?
Estou a dizer-te, é uma beleza. Quase chorei.
-Parece bom de mais para ser verdade. -É provável que seja.
Mas o mano tem emprego.
-Isso mesmo, meu amigo: emprego. -Mas demito-me.
-Demito-me. -Simon, acalme-se.
Estou só a tentar explicar-lhe como o mundo funciona.
-São os clientes. Estou a explicar... -Os meus clientes não parecem ralar-se.
-Este não se ralou, pois não? -Vá lá. Não seja tão sensível.
Não é como o mundo funciona. É como o seu mundo funciona.
Simon, sente-se. Simon!
Está bem, vou tratar disso.
Cretino.
Não preciso de si, Nathan!
Não preciso da JP Oliver.
Tenho um bom currículo.
Arranjo emprego onde quiser. Vou-me daqui.
Caramba! Não me vou passar. Não me vou passar.
O que vou dizer à Theresa? O que vou dizer-lhe?
"Querida, sabes como estás sempre a dizer
que passo muito tempo no escritório? Bom, óptimas notícias!"
Vou conhecer o meu futuro sogro e estou desempregado. Fantástico!
Muito bem, irei no próximo.
Não posso demitir-me!
-Não vou implorar! -20 dólares em como volta a subir.
-Aceito. -Meu Deus! Demiti-me.
Não preciso deste emprego. Não, não.
Aí vem ele.
-Olá. -Tenha um bom dia.
-Olá. Liz, fala o Simon Green. -Simon. Tudo na maior?
Como todos os investimentos que fiz nos últimos seis meses.
Ouve, o emprego que me ofereceste.
-Diz-me que a vaga está em aberto. -Porquê? Que aconteceu?
Conto-te depois. Falas com o Bartlett por mim?
Estás a brincar? Vou já mandar-lhe um e-mail.
Quando souber que perguntaste por isto, vai ficar louco de alegria.
BART, O SIMON GREEN... ESTÁ EM JOGO! ! !
Obrigado.
Theresa? Querida?
Viva.
Chegaste cedo.
-Sim. -Muito cedo.
-Despachei-me depressa. -Óptimo. Vem ajudar-me com isto.
O que temos?
Tumi?
Bonito.
-Quando comprámos isto? -Comprei-as hoje.
Rendimento combinado, não é?
Pilim pilim, querido!
Sim, pilim pilim.
Querida...
Devias ter ouvido o Pai ao telefone,
quando lhe disse que trabalhas para a JP Oliver.
Acho que está mais apaixonado por ti do que eu.
-A sério? -Sim, tu não compreendes.
Desde que me lembro,
só se preocupava em saber: "Theresa, o rapaz tem emprego?"
-Então, ainda bem que tenho, não é? -Eu sei!
Estou tão entusiasmada. Não estás entusiasmado?
Um homem nunca fica entusiasmado por ir conhecer o futuro sogro.
Sabes, estava a pensar. Talvez não devêssemos dizer-lhe já.
-O quê? A ideia foi tua. -Eu sei.
Mas acho que talvez tenha sido uma má ideia.
Não, acho uma óptima ideia.
Anunciar o nosso noivado na festa dos meus pais
será o melhor presente que podemos dar-lhes.
Querido, a Mãe vai passar-se.
Não estou preocupado com a tua mãe. Estava a pensar...
Nele.
Sim. Está prestes a rebentar-lhe uma veia na cabeça
por estarem a perder um jogo de basquetebol.
Não, não, não. Estávamos a ganhar aquele jogo.
Sim.
Vamos pôr aqui uma cobertura, drapeados de tule com festões,
rosas, pista de dança de madeira, os convidados ficarão sentados
em cadeiras Chiavari. Muito limpo, muito simples, muito elegante.
Pétalas de rosa no relvado, e não apenas algumas.
Montes. No meu casamento, tivemos montes de pétalas. Foi fabuloso.
Nesse casamento, havia uma mulher envolvida?
Claro. Se não for mulher, vai ser uma surpresa para nós dois.
-Olá! -Ouça...
Digo-lhe, vai ser uma festança, Mr. Jones.
-Vinte e cinco anos de casamento. -Obrigado.
-Mais poder para si, amigo. -Obrigado.
-Olá. -Olá, querida.
Desculpa o atraso. A minha vice-directora está doente,
por isso, era só eu contra 208 alunos da preparatória.
Metade deles deve ter comido açúcar puro ao pequeno-almoço.
Olá, Dante.
Percy, de qual gostas mais?
-Gosto do... -Chama-se Percy?
-Qual é mais caro? -Custam o mesmo.
-Não custam! -Este é do Saks,
-e este é do Macy's. -Saks.
Obrigado. Agora, posso dar uma opinião sincera.
-Gosto daquele, querida. -A sério?
Que pena, por que vou usar este.
Aleluia!
-Querida. -Sim?
Ouve. Marilyn, por que te dás ao trabalho de me perguntar?
Porque é um grande dia para nós, e quero que te sintas incluído.
Por que não podias incluir-me sem aquele anormal lá fora?
O Dante é um homem simpático.
Simpático...
Um homem simpático que gosta de dormir com outros homens simpáticos.
Pára. Não sejas tacanho, Percy Jones. O Dante é metrossexual.
-É o quê? -É heterossexual com bom gosto.
Não existe tal coisa. Mais vale dizeres que veio montado num unicórnio.
Ouve, cara séria, momento sério. Preciso de falar contigo.
Eu sei. Estou a escrever os meus votos. Estão quase perfeitos.
-Que querido. Mas não é isso. -O que é?
O rapaz que a Theresa vai trazer, não sei quem é a família,
nem sei de onde é. Não sei nada sobre ele.
Mas o que sei, Percy, é que...
-...preciso que sejas simpático. -Sou sempre.
Sejamos simpáticos tempo suficiente para saber quem é o rapaz.
Já sei quem ele é.
-Investigaste o crédito dele? -Não!
Investigaste o crédito dele, Percy?
Quero dizer, dei uma vista de olhos.
Mas o crédito não nos mostra o carácter de um homem.
Mas, sendo gerente de crédito há 22 anos, saberei avaliá-lo num instante.
E sabes que tenho jeito para isso. Sabes bem.
Cinco segundos. É só o que preciso.
É só o que preciso.
-Ninguém o sabe melhor que eu. -Como?
Não disse nada.
Não sou muito bom com pais, querida.
Sou bom com mães. Sou melhor com mães.
Ele é um tipo grande, certo?
Mete medo. Tem também olhos penetrantes que perfuram até à alma.
Não mantenhas contacto visual muito tempo. Pelo menos, hoje, está bem?
Querido, estou a brincar.
Descontrai-te. Vai ser divertido. Está bem?
-Disseste-lhes? -O quê? Disse-lhes o quê?
-Querida, não... A... -O quê?
-Disseste...? -Giro, bem barbeado, o quê?
Falta de pigmento. Disseste-lhes que sou branco?
És branco?
És branco? Pare o carro!
Meu Deus! Meu Deus! Olha para ti...
Meu Deus! Simon, desculpa.
-Foi uma piada, estava a brincar. -Sim, irmã, tem muita graça.
Simon, Simon, estás bem?
-Quem és tu? -Falas a sério?
Por que estou em Jersey?
Simon.
Pára!
-Não te preocupes, vai ser óptimo. -Está bem.
Peço imensa desculpa. Desculpa. Foi uma piada estúpida.
-Então, disseste-lhes? -Não.
Só lhes disse as coisas importantes, está bem?
Que te amo, que és um homem incrível...
...que tens um sinal muito giro na nádega esquerda.
Mas não achaste necessário dizer-lhes que é uma nádega caucasiana.
Simon, ouve. Não lhes disse porque não creio que faça diferença.
Vai fazer diferença. Vai fazer diferença.
Está tudo bem.
Pai!
Vejam só! Meu Deus! Dá um abraço ao teu pai.
Como estás? Mãe!
-Olá, meu. Percy Jones, pá. -Prazer em conhecê-lo.
Olha para isto. Caramba, gosto deste homem. Tem um aperto de mão forte.
Isto é de mais.
Ouça, está a fazer tudo o que pode para fazer a minha filha feliz?
-Não, Papá... -Eh, eh, querida.
-Pode levar isso até à porta. -Não, sabe, este...
Não interrompas, querida. Estou a avaliar o teu amigo.
Não fique aí especado. Leve isso até à porta da frente.
É um quadrado com um buraco. Se espreitar, verá mobília. Obrigado.
-Sim, senhor. -Está a fazer tudo
-para fazer a minha filha feliz? -Não sei se estou,
-mas bem que gostaria de tentar. -Devia... Gosto dele, pá.
-Ouça, eu... -Eh, jovem,
não se preocupe, descontraia-se. Quanto é, 30 dólares?
-Papá, Papá... -Compre rebuçados...
Este é o Simon.
Simon?
-É o nome do namorado dela. -Exacto.
-Quem é você? -Wesley Thompson. O táxi é meu.
Mas, se ainda quer que faça a sua menina feliz...
...alinho.
-Por que não se vai embora? -Só...
Oxalá a Theresa me tivesse dito que vocês eram negros.
Teríamos evitado um embaraço.
Como este.
Pois.
-Bem-vinda a casa. -Obrigada, Mãe.
-Deixa-me levar isso. -Eu levo.
-Marilyn... -Limonada.
Bolas.
Não precisamos de ficar aqui. Por que não vamos conversar lá dentro?
Vá lá, vamos lá para dentro depressa.
Não adianta ficarmos aqui. Vamos embora. Venha.
O rapaz é branco.
Não te escapa nada.
Deve ser dos 22 anos como gerente de crédito.
-Sabias disto, não sabias? -Não sabia. Juro.
Mas percebi depois do segundo "Papá".
Por que não nos disse nada? Por que não nos avisou?
Ensinámos as nossas filhas a verem apenas pessoas, e não cores.
-Eu sei, mas... -Então, qual é o problema?
Acho que o problema é ela não nos ter dito.
Estava à espera que me aparecesse o Denzel Washington,
e apanho o Branco Branquelo.
-Olá, pessoal. -Olá.
Só estou a mostrar a casa ao Simon.
Tem uma bonita casa, Mrs. Jones.
Obrigada, Simon. Pode tratar-me por Marilyn.
Claro. O senhor também, Mr. Jones.
Obrigado. Pode tratar-me por Mr. Jones.
Estou a brincar.
-Apanhou-me. Teve graça. -Estou a fazer limonada.
-Querem sentar-se? -Sim, obrigada.
-Senta-te, querido. -Óptimo.
Então, Simon, soube que trabalha na JP Oliver.
Sim, senhor.
Gosta? Está lá há muito tempo?
Bom, há uns anos.
Está a progredir?
Houve mudanças recentemente, sim.
-É bom trabalhador? -O melhor.
-A JP Oliver vai realizar uma OPV... -Ele não quer ouvir.
-Mas está a perguntar sobre o trabalho. -Eu sei, mas entras em pormenores...
Ele é modesto. Cala-te.
Seja como for, para essa OPV, nomearam o Simon... O que foi, gestor?
Vão mandá-lo a São Francisco na segunda-feira.
Não o verei durante três dias.
-Então, Simon, que fazem os seus pais? -Sim.
-A minha mãe é corretora de imóveis. -Deixa-me ajudar-te.
Vende mini-estores e dá aulas de dança.
Caramba, quantos empregos tem ela?
É mãe solteira. Sempre trabalhou muito.
Que aconteceu ao seu pai?
Foi-se embora quanto eu tinha 2 anos, e não o tenho visto muito.
Lamento imenso.
-Acontece. -Simon, pratica algum desporto?
Joguei matraquilhos na faculdade...
-É aquela mesa com os futebolistas... -Eu sei o que são matraquilhos.
-É uma piada estúpida. -Não é desporto.
Pára de o atormentar.
Não estou a atormentá-lo. Estou apenas interessado.
Não percebo por que não pratica desporto. Não faz sentido.
Um homem que não pratica desporto não é um homem a sério.
-Corria um pouco. -Atletismo?
Não parece um velocista. O que corre? Corta-mato?
-Pai... -Vá lá, meu. O que corria?
-Carros. -Carros?
-NASCAR. -NASCAR.
Isso mesmo.
Tinha algumas esperanças e alguns sonhos.
Tudo acabou, num quente dia de Agosto, numa pista em Charlotte.
Foi uma colisão.
Disseram que devia ter morrido. Na verdade, escapei sem um arranhão.
-Achei que era um sinal. -NASCAR...
Trabalhava no fosso. Testava o carro para um dos pilotos.
Como se chamava ele?
-O pi...? -Sim.
-Jay Gordon. -Conduzia para o Jeff Gordon?
Chamamos-lhe J ou J.G. Era como um diminutivo.
Um nome do fosso, na verdade.
NASCAR?
Acho que disse que não gosto de falar dessa época.
NASCAR.
O que havia de fazer? Ele estava a olhar-me fixamente,
com aqueles olhos penetrantes.
-Não estava nada. -Cheios de penetrante desilusão
por eu não praticar desporto.
"Um homem que não pratica desporto não é um homem a sério, pois não?"
Tinha de lhe dar alguma coisa. Ele é grande.
Ele é... grande. Disseste que ele era grande, mas é mesmo enorme.
Mas por que mentiste sobre NASCAR? O meu pai adora NASCAR.
É NASCAR. Querida, é o desporto mais branco do planeta.
-Já não, Simon. -Querida, há NASCAR
e hóquei. Hóquei. Devia ter apostado no hóquei.
Não te preocupes. Ele há-de esquecer. Ele é assim com toda a gente.
Demora sempre algum tempo a gostar de pessoas novas.
De que estamos a falar?
No domingo, já farás parte desta família.
Vejo que ele gosta muito de ti.
Não gosto dele.
E não creio que a questão racial lhe faça diferença.
-Não é por ele ser branco. -Não?
Isto é teu, ou meu?
É meu, e é para mais tarde.
Não, acho que é para agora. Se a memória não me falha,
-acho que é meu. -Não, Simon.
Não, Simon. Simon, despe isso.
-Despe. -Fica-me perfeito.
-Que estás a fazer? -Olha, o vermelho fica-me bem.
Sempre ficou. Olha.
-Meu Deus! -Simon, despe isso!
-Mas serve-me na perfeição. -Estás a alargá-lo!
-Despe-o já! -É bonito. Despe-me tu.
-Não estou a brincar. -Queres isto?
-Pára! Simon, Simon, despe isso. -Despe tu.
Vou entrar.
Mãe!
-Vou dizer-lhe agora. -Diz-lhe.
-Mãe! -O que é?
-Ele vai levar o Simon para um hotel. -Sou eu que pago. Qual é o problema?
-Posso falar contigo? -Claro.
-Por que o levas para um hotel? -Não viste o que estavam a fazer.
-Mãe, estávamos só a brincar. -Pois, e acabou-se a brincadeira.
Mr. Jones, não sou travesti.
-Só para que conste. -Travesti?
Não, não, é... O que estás...? É lingerie.
-Nem devias ter aquilo. -Sou uma mulher crescida, Percy.
Aquilo não tapa as partes crescidas, Theresa.
Mas por que tem o jovem de ir para um hotel?
-Em minha casa, as regras são minhas. -Tuas?
Esta casa não aguenta mais testosterona.
Não podemos exceder o nível de testosterona.
Temos de o manter assim até as raparigas casarem, talvez mais tempo.
E não estou a sugerir que alguém se case.
-Mas por que não pode ficar na cave? -Porque é a minha sala!
-Tenho lá as minhas coisas. -És mesmo egoísta!
E tem bolor. Pode ser tóxico.
Não quero pô-lo em perigo.
-Sabes que estás a ser ridículo? -Não, tudo bem.
Não, não está tudo bem. Que estás a dizer?
Ouve, a casa é do teu pai. Vamos seguir as regras dele.
É óbvio que ele estabeleceu um nível de testosterona, e vou respeitá-lo.
Cais nessa? Então, vou contigo.
Não vais fazer isso.
Não queres que vá contigo para o hotel?
-Claro que quero. -Mas o quê?
-Então? -Tens de ficar aqui.
-Tens de ficar. -Quero ir contigo.
Ainda estamos aqui. Vão acabar em breve?
Talvez devêssemos sentar-nos.
Querida, vamos sentar...
Tens de ajudar a tua mãe com os preparativos para a festa.
Não queremos atrapalhá-los, pois não?
-Não. -Está bem?
-Está decidido. -Ainda bem.
Vamos embora.
-Pegue nas suas coisas, vamos. -Está bem.
Onde está ele? Onde está ele? Miúda!
-Meu Deus! Está a haver uma auditoria? -Não, não. Keisha, Keisha.
É o Simon, o namorado da Theresa. Esta é a Keisha, a irmã mais nova.
-Prazer em conhecer-te. -Ah, sim! lgualmente.
Óptimo. Leve isto para o carro. Já vou lá ter.
-Pai, Pai, Pai. -O que é?
-O namorado da Theresa é branco. -Eu sei.
Eu sei que sabes. Só queria ver a tua cara quando o ouvisses outra vez.
Agora, não.
-Temos reservas para o jantar. -Iremos lá ter.
Ela era negra como a noite
O Louie era mais branco que o branco
Perigo...
Dá um giro pelo lado selvagem E as raparigas de cor fazem:
Parece que vai chover.
Não.
Aquelas nuvens parecem ameaçadoras.
Vivo aqui, conheço o tempo.
A Theresa disse-me que dirige o departamento de crédito, no banco.
Deve ser um emprego gratificante.
Estou a pensar passar para uma companhia mais pequena.
Acho que há menos tretas políticas.
Acha que não lido com tretas políticas?
Estou enterrado em tretas políticas até às orelhas.
Se concedo um crédito a um tipo, fico casado com ele 30 anos. Se lho recuso,
tenho de o ver na missa.
-Conheço a sensação. -Não finja que temos empregos iguais.
Ainda bem que não está a chover.
Não é chuva, são chuviscos.
É melhor ligar o limpa pára-brisas.
Ligarei, quando começar a chover.
Vá lá, despachem-se.
Não quero atrasar-me. Keisha!
Já vou! Por que bates sempre à minha porta primeiro?
Porque ainda vives aqui.
Vamos, está a chover. Não quero chegar tarde.
Vá lá.
Muito bem, diz-me como é.
-Como é o quê? -Estar com um branco.
-Ora, Keisha. Como é o sexo? -Sim.
-Onde está a Mãe? -Lá em baixo, miúda.
Vá lá! Conta. Conta!
Muito bem. Sabes aquilo que dizem do tamanho?
-Sim. -É exactamente o contrário.
-A sério? -São enormes.
Não só os pénis são grandes, como também cantam.
Quando ficam excitados, cantam.
Conhecem um milhão de canções. São como grandes iPods.
Pára com isso. Pára com isso. Pára.
Keisha, a sério. Ele é simpático?
-Sim. E giro. -Eu sei.
-E a Mãe e o Pai? -A Mãe não se importa.
Quero dizer, o Pai parece um pouco nervoso.
Mas não mais do que o costume.
-Meninas! -Já vamos!
Mas posso dizer que te adoro, neste momento?
-Porquê? -Porque, a partir de agora,
faça eu o que fizer, se espatifar o carro do Pai ou...
-Querida, que se passa? -Se assaltar um banco...
-...se pegar fogo a esta casa... -Oh, Keisha!
...não serei aquela que trouxe o branco para casa.
Obrigada.
Mãe!
-Posso ajudá-lo com a mala? -Não é preciso.
Não confia a sua mala a um homem trabalhador?
-Não, é apenas uma. -Acha que ele vai
remexer a sua bagagem e roubar-lhe a escova de dentes e o amaciador?
-Não, não é isso. -Deixe-me dizer-lhe uma coisa, jovem.
O avô da Theresa foi paquete mais de 60 anos e nunca roubou nada.
-Pode levar a minha mala? -O que, é seu escravo?
-Não. -Quer que leve a sua mala?
Não sei.
-O próximo, por favor. -Muito bem.
Olá. Reserva em nome de Percy Jones.
-É Jones com J? -Não, Jones com P.
Fiz uma reserva a semana passada.
Sabia que me ia pôr na rua há uma semana?
Sabia que ia pô-lo na rua há 24 anos...
...quando o médico disse que era uma menina.
-Aqui está. -Óptimo.
-Cedemos o seu quarto. -O quê?
O registo era às 4.
Mas é quinta à noite. Devem ter outro quarto disponível.
Lamento, estamos cheios. Os outros hotéis também.
Há uma convenção da Shriners na cidade.
Posso ajudá-lo em mais alguma coisa, Mr. Pjones?
Bom, parece que terei de ficar em sua casa.
Não, há um hotel na baixa. Ficará bem instalado. Venha.
O próximo.
Olá. Bem-vindos a Cranford.
Não sei como é a sua cave, mas...
Não gostaria, é húmida. Iria detestá-la.
Não creio que a humidade seja problema, nesta altura.
Só consegue pensar em ficar sob o mesmo tecto que a minha filha.
Mr. Jones...
...estou em sua casa, obedecerei às suas regras.
Pois. Obedece a Mr. Jones agora.
Mas, quando acordar às 3h00 da manhã animado,
-obedecerá ao Mr. Johnson. -Ouviu-a. Não há quartos de hotel.
Não vou fazer nada, juro.
Ponha as suas coisas ali, vá lá.
O jantar é daqui a 10 minutos. Não sei como é a Marilyn em relação às horas,
mas conheço a Theresa.
Não se meta nessa tempestade.
Está bem.
Pode ficar na minha cave. Mas lembre-se de uma coisa:
estes olhos vêem tudo.
Agora, entre. Vamos embora.
Ébano, marfim, em perfeita harmonia
-Marfim -Ébano, marfim, em perfeita harmonia
Então, há quanto tempo estão juntos?
-Cinco meses. -Seis meses.
Como é, afinal?
Bom, a Theresa conta a partir do dia em que nos conhecemos,
e eu conto a partir da primeira...
-Como é o frango, aqui? -É muito bom.
Já vos contei que, na primeira dança,
o vosso pai e eu vamos dançar o tango?
-O tango? -Tu e o Pai?
O vosso pai e eu dançávamos muito, quando éramos mais novos.
Querida, já te disse, não vamos dançar o tango.
Já vamos dizer os nossos votos. É suficiente.
Vamos dançar o tango.
Desculpem, esqueci-me de o desligar.
É uma chamada importante.
Não, pode atender aqui. Sente-se e atenda a chamada.
É uma chamada de negócios. Coisas chatas.
O negócio não é chato. Simon, sente-se e atenda a chamada. Sente-se.
Está bem.
-Está lá? -Simon?
Sim, fala o Simon.
Desculpa não ter ligado mais cedo.
Espero que a Theresa ganhe bem como fotógrafa.
Há o boato de estares a ser investigado
pela Comissão de Títulos e da Bolsa.
É típico do Nathan fazer uma coisa dessas.
Também acho que foi o Nathan. A última coisa que ele quer ver
é o seu melhor empregado a ir para outra firma.
Bom, sabes como é, estou sempre disponível para um novo desafio.
Estás a ouvir-me?
-Foste entalado. -Óptimo!
Ouve, a culpa não é minha. Só estou a dizer-te o que me disseram.
Ligo-te na próxima semana. Está bem.
O Nathan nomeou-te para outro prémio?
Não é nada. É embaraçoso.
Olá. Querem começar por umas bebidas?
Vodka tónico.
Estou a festejar um telefonema fantástico.
Traga-lhe a bebida dele e, para nós, traga o habitual.
Elas bebem o chá gelado, e eu a minha limonada.
Na verdade, acho que vou beber um copo de Pinot Grigio.
-E eu quero um Cosmo. -Eu também.
Muito bem, traga-lhes o álcool, e eu bebo a minha limonada habitual.
Alguém tem de agir de forma responsável.
Simon, ouvi dizer que és cantor.
És soprano, contralto ou...?
Não, talvez baixo.
-Não canto. -Quanto tempo aguentas uma nota?
-Ele aguenta bem uma nota. -A sério?
-Por muito tempo. -Canta qualquer coisa para mim.
Estás bem? Bebe um pouco de água.
Jerry. O Nathan está a entalar-me.
Vou precisar de... Desculpa. Vou precisar de dinheiro.
Liga-me assim que ouvires isto. Preciso de um favor, está bem?
Só pode estar a brincar.
VOTOS
"Deixa-me ver o teu corpo sensual"?
Eu sabia que virias, mais cedo ou mais tarde.
Trouxeste mais lingerie sensual para eu experimentar?
Qual é o seu problema, rapaz? Não tem roupa interior própria?
-Gosta do meu espaço? -Sim, é muito acolhedor.
-Tem um cheiro interessante. -Eu disse-lhe que tinha bolor.
Veio buscar isto? Está com dificuldades para escrever os seus votos?
Não é da sua conta.
Ouça, só estou a dizer que talvez possa ajudá-lo a escrever algo romântico.
Não comece a achar que sabe mais sobre romance do que eu.
Ficarem de mão dada, darem comida à boca e limparem a cara um do outro...
Isso é uma treta.
Estar casado 25 anos é que é romance.
E, acredite, é uma guerra.
Brutal. Extenuante.
Bom, parece que alguém já terminou os seus votos.
-Está pronto para apagar a luz? -É o que parece.
-Boa noite. -Boa noite.
-Obrigado. -De nada.
-Que está a fazer? -Preparo-me para dormir.
-Aqui? -Aqui mesmo. Aqui mesmo.
-Não tem cama lá em cima? -Claro que tenho.
E a Theresa também.
O facto de eu dormir aqui garante-me que ela dormirá bem...
...sozinha. Boa noite.
Desculpe.
O que está a fazer aí em baixo?
É só uma almofada. Podemos precisar de uma barreira.
Uma barreira para quê?
Mexo-me muito, durante o sono.
Como sabe, se está a dormir?
A Theresa disse-me, uma vez, que...
Comentei-o com ela, depois de outra pessoa me ter dito...
...mas não foi a Theresa.
Muito bem, podemos falar sobre isto, certo?
-A Theresa e eu temos... -Não pode falar sobre isso.
-...uma relação saudável. -Pare!
-Não podemos falar? -Não o quero ouvir falar
sobre dormir com a minha filha. Agora, vai dormir comigo. Boa noite.
-Bom dia. -Bom dia.
Levantou-se cedo.
Ou tarde, dependendo da perspectiva.
-Café? -Sim. Abençoado seja.
Não sei como dorme com aquele homem.
-Invadiu o seu espaço? -Um pouco.
Ele abraçou-o?
Bom, foi mais um apertão.
Sim, o grandalhão gosta de se aninhar, enquanto dorme.
Oxalá fosse mais carinhoso quando está acordado.
Sabe, Simon, quando o meu pai conheceu o Percy Jones,
-não o suportava. -A sério?
Mas acabaram por se dar bem, certo?
Não.
Bom dia.
-Bom dia. -Bom dia, querida.
-Tive saudades. -Olá, Mamã.
-Também tive saudades. -Dormiste bem?
Sim.
Quem vai comigo comprar flores?
-Eu vou. -Eu também.
Se formos cedo, porque tenho de ir trabalhar, à tarde.
Está bem.
-Viva. -Bom dia.
Estás muito alegre, esta manhã.
O facto de saber que a filha não foi violada descontrai um homem.
Aquele colchão não te magoava as costas?
Não, a mim não.
Era capaz de dormir nele todas as noites.
Todas as noites.
Bom dia, chefe. Trouxe-lhe café.
-Então, qual é o veredicto? -De que estás a falar?
Do novo namorado da Theresa.
O que faz ele? É pintor, poeta? Pediu-lhe dinheiro emprestado?
A minha filha tem muito bom gosto.
E aquele novo namorado é fenomenal.
Fale-me do mano. Dê cá isso.
Sim. Obrigado.
Eu falo-te do mano. É um tipo grande, bonito.
-Como se chama? -Jamal.
-Andou em Howard. -Howard?
Sim. Jogava basquetebol.
Quase chegou a profissional, até ter decidido ir para Medicina.
Saiu um artigo sobre ele na Jet, há quatro anos.
A sério?
Pais de Atlanta, amigos de Mr. King, do Dr. Cosby e do Reverendo Jackson.
-Vá lá. -Vai mais para baixo e para o meio.
Para baixo? Endireite-se um pouco.
-É aqui? -Caramba, sim! Sim.
Digo-te, Reggie, sou o homem mais sortudo de Jersey.
A minha filha namora com a grande esperança negra.
-Caramba. -É aí mesmo.
Pronto. Vou manter isto aqui. E acho que não preciso de me mexer, pois não?
Desculpe, chefe?
Simon Green para falar consigo.
Desliga isso, Reggie. Desliga. Vai, leva isso.
Vá lá, Reggie, desliga a ficha...
Vou já.
Já saio. Dê-me...
-Fred, quem é o Simon? -Amigo da Theresa, diz ele.
Bolas, é bom que o Jamal não descubra.
-Ele já vem. -Óptimo.
-Jerry? -Simon.
-Viva. -Simon, que se passa?
Ouve, quero que me metas na OPV da nanotecnologia. Quero 10 blocos.
Isso são 50 mil.
Herdaste uma fortuna, ou assim?
A oferta pública inicial é na terça. O que esperas que eu faça?
Eu sei quando é, Gerald. Fui eu que defini a data, está bem?
Compra para mim com a margem.
Meu, sabes que mais? Já não trabalhas aqui.
Jerry, preciso desta OPV para me aguentar até arranjar emprego.
Simon, sei que estás lixado, neste momento,
mas tens 50 mil dólares?
Vou desfazer-me dos PPR, está bem? Terei o dinheiro dentro de 10 dias.
Não posso comprar com a margem. Preciso do dinheiro.
Estou em Jersey, neste momento. Onde vou arranjar dinheiro?
Uma dessas fábricas de químicos deve ter um multibanco.
Está bem, eu arranjo o dinheiro. Faz a reserva.
Dinheiro até terça.
Levo-to pessoalmente na segunda.
Não me trames.
-Viva. -Viva. O que faz aqui?
Sinto que não começámos com o pé direito, ontem.
Por isso, pensei passar por cá e levá-lo a almoçar.
Poderíamos criar laços.
Criámos laços às 3h10, esta manhã. O seu joelho estava na minha virilha.
Certo, certo.
Eu pago.
-Quer pagar-me o almoço? -Sim.
Achei que era o mais adequado, depois de dormirmos juntos.
Está bem.
É um belo banco.
-Ainda bem que gosta. -Sim.
Sabe, gosto do ambiente de cidade pequena.
É menos complicado. Alguém precisa de dinheiro, chega e diz:
"Percy, preciso de um empréstimo." Certo?
Depois, obviamente, você diz: "O quê? Sim. Quanto?"
Dizem-lhe: "Não sei, diga-me você."
"50 mil dólares?"
Precisa de 50 mil dólares?
-Se preciso de 50 mil dólares? -Sim.
Não.
Com certeza que não.
Estava apenas a admirar o processo.
Quantos cilindros tem o motor de um carro de NASCAR? Seis ou oito?
-Sim. -Seis. Ou oito, de...
Dependendo do consumo do automóvel.
Nunca trabalhou em NASCAR, mais vale admiti-lo.
Está bem. Tudo bem.
Eu... Eu nunca tive jeito para motores.
O Jay... O Jeff... O Jeff Gordon
não confiava muito em mim, no fosso.
Mas conduzia os carros.
-Conduzi-los? -Sim.
Sem dúvida.
Óptimo.
Está bem. Tudo bem. Nunca conduzi em NASCAR.
Mas estava nervoso e queria impressioná-lo.
Não devia ter mentido.
Muito bem, fazemos assim. Vamos dar uma volta.
Se me vencer, empresto-lhe o dinheiro.
A sério?
Eu sabia! Eu sabia que precisava do dinheiro.
Não preciso do dinheiro.
Chegue-se para lá!
Sim, sim, sim, tolo!
Otário!
Saia daí!
Que raio estão a fazer?
Bom, acho que é óbvio quem chegou primeiro.
Pode crer, sabe que eu ganhei.
Passei pelos arbustos e cheguei ao asfalto...
Passei pelos arbustos primeiro.
-Vinha mais depressa. -É óbvio.
Cheguei ao asfalto
-antes de você chegar aos arbustos. -Ouça, ouça.
Carta e livrete.
-Papá. -Cá está a minha menina bonita.
Olá. Simon, quero apresentar-te o meu avô.
-Viva, Howard Jones. -Olá. Simon Green.
-Prazer em conhecê-lo. -Igualmente.
-Viva, piloto de corridas. -Viva.
-Quem é o miúdo branco? -É o Simon, o meu namorado.
-Teu namorado? -Sim.
-Não disseste que era branco. -Disse.
-Quando? -No lar.
-Pensei que estivesses a brincar. -Bom, acho que está tudo.
Esqueceste-te do vodka.
Dá graças, Percy.
Obrigado, Senhor. Ámen.
-Foi rápido. -O Senhor sabe que sou ocupado.
-Simon, passe-me os brócolos. -Sim, senhor.
Já não há jovens negros disponíveis em Nova lorque?
Acabaram-se a semana passada, Avô.
Só estou a tentar perceber por que enveredaste por esse lado.
-Não lhe ligues. -Não faz mal.
A minha avó adorou-te, quando te conheceu,
mas, depois, disse coisas que me deixaram: "O quê? Avó!"
-Que tipo de coisas? -Sim, que tipo de coisas?
Nada. Apenas coisas.
-Como por exemplo? -Sim, por exemplo?
-Papá, eu trato disso. -Eu sei.
Sabes que mais? Vais rir-te, quando ouvires isto. Ela disse
que a Theresa era uma rapariga muito bonita.
Que simpática.
Então, perguntei-lhe do que gostava mais em ti, certo?
Ela disse... Disse: "Adoro aquela cabecinha de carapinha."
-Onde vive a sua avó? -Em Brooklyn. Porquê?
Só queria saber aonde teria de ir para dar uma coça na branca, só isso.
Não chame à minha neta cabeça de carapinha.
Quando disse isso, estava a vestir o lençol para o desfile do Klan?
Acalme-se. Passe-me a manteiga.
A minha avó não é maldosa.
-Não, não é. -Tem 82 anos.
Apenas é de outra época.
Tenho 74, também sou de outra época.
Não me ouve chamar aos brancos "branquelo" nem "rabo chato".
-Gaspar. -Cara-pálida.
-Deslavado. -Lixiviado.
-Papo-seco. -Caca de pássaro.
-Caca de pássaro? -É quase branca.
-Essa é boa. -Howard. Percy.
-Até se engasgou, não foi? -Percy!
Não faz mal. Lamento o que a minha avó disse.
Mas há pessoas que nunca conseguiremos mudar,
-por muito que gostássemos. -Sim.
Posso dizer-lhes isto. Na última Acção de Graças,
o meu tio Dave contou uma anedota racista à mesa.
E eu disse, diante de toda a família:
"Ouça, isso é indecente e não vamos tolerá-lo."
E...
É isso que temos de fazer.
Para mudar as pessoas, é preciso atacar uma de cada vez.
-Exactamente. -Qual era a anedota?
Desculpe?
Conte a anedota.
-Não me lembro. -Claro que se lembra. Conte-a.
A sério, eu não... Não me lembro, era...
-Pai. -Cobardolas.
-Desculpe? -Não disse nada.
Está bem. Está bem. Vou contar a anedota.
-Não, Simon, não... Querido. -Não, não faz mal.
É... Vou dizer-lhes porquê.
Porque, não contanto a anedota, estou a dar-lhe importância, certo?
-Por isso, vou contar a anedota... -Exactamente.
...e mostrar que é tacanha, indelicada
e que não tem piada.
O que se chama...?
O que se chama a cem homens negros...
...enterrados no chão até ao pescoço?
-O quê? -Relva afro.
Essa é gira.
-De que estás a rir-te? -É gira.
Ser gira não é ter piada. Conte outra.
-Pai, não, é... -Deixa-o contar uma anedota.
Não sei mais.
Está bem. Claro que já ouvi outras anedotas racistas,
mas acho que já mostrei o que queria.
Então, não faz mal dar importância às outras?
Muito bem, sei o que está a fazer. Está a tentar pôr-me em cheque.
-Não. -Não faz mal. Tudo bem.
-Não vou dar parte de fraco. -Dá parte de fraco.
A única forma de eliminar barreiras
é pôr todas as cartas na mesa, certo?
-Certo? -Exactamente.
Então, o que se chama
a um homem negro perseguido por 300 brancos?
O quê?
O PGA Tour.
-Já percebi. -Exacto, o Tiger Woods. Aí está.
-Essa é boa. -É gira.
Conte outra.
Está bem. Como sabemos que o Adão e a Eva não eram negros?
-Como? -Já tentou tirar uma costela
a um negro?
-Essa é boa. -Essa é muito boa.
Não lhe tiraria uma, de certeza.
-Come-a até ao osso. -Essa é boa.
-Vá lá, vá lá. Conte mais. -Está bem, está bem.
Por que é que os negros não gostam de música country?
Porque sempre chamam para a quadrilha, pensam que vêm aí ladrões.
Sabem, ele tem razão. Sabem...
É bem verdade.
É uma anedota à medida da mana.
-Porque tenho de ser uma "mana"? -Ninguém está a falar de ti.
-É uma irmã... -Uma irmã.
Não sou tua "mana".
Vá lá. Não pode parar agora.
Quais são as três coisas
-que um negro não pode ter? -O quê?
Um olho negro, um lábio inchado e um emprego.
Vou dar uma coça a este rapaz.
-Não, não! Não, é... -Para trás.
Sabemos que dá conta dele, mas sente-se, seja simpático.
Vá lá. É só uma anedota.
Isso mesmo, Papá. Sente-se, é só uma piada.
Vá lá, é para rir, mais nada.
Se me dão licença...
...de repente, perdi o apetite.
Acho que vou dar uma volta.
-Devia ter parado na da quadrilha. -Nem devias ter começado.
Não estamos em nossa casa, a rir-nos desta treta.
É a casa do meu pai, Simon.
Que queres que faça? Que vá lá acima pedir-lhe desculpa outra vez?
Não.
Deixa passar a tempestade, vai ficar tudo bem.
-Além disso, ele desafiou-te. -Duas vezes.
-Chamou-me cobardolas. -Eu ouvi.
-Não gosto que me chamem cobarde. -Tem cuidado com ele.
Sabes, já não tenho mais ideias para impressionar o teu pai.
Contar anedotas racistas nunca é boa ideia. Digo eu.
Achas?
Vou falar com ele.
Sim?
Fala bem de mim.
Não, não vou falar bem de ti. Ainda estás de castigo.
-Eu porto-me bem. -Lava a loiça.
Também gosto de costeletas. Eu não...
Por que é tão mau para mim?
-O meu avô está ali fora. -Não vai entrar aqui.
-É a cozinha da minha mãe. -Ele não vai entrar.
Tens de lavar a loiça na mesma.
-Larga-me. -Está bem, eu lavo a loiça.
Toma, lava a malga dos brócolos.
Pai, tenho de falar contigo.
-O que é? -Por que fizeste aquilo?
Foi a Cabeça de Carapinha que começou.
Pai, o Simon é boa pessoa. Tem um bom coração.
-Boa pessoa? -Tu é que o puseste em cheque.
-Achas mesmo? -Por que não gostas dele, afinal?
Além do facto de ser branco, claro.
Vais meter-te em sarilhos, se me falas dessa maneira.
Não me rala nada que seja branco.
-Ele esconde qualquer coisa. -O quê, NASCAR?
Achaste que eu não sabia?
Claro que sabia. O Simon e eu falamos sobre tudo.
Papá, eu amo-o. E tens de começar a respeitar isso.
E que tal respeitares-me o suficiente para me dizeres quem ias trazer?
-Não pensei que te ralasses. -Mas não tinhas a certeza,
-por isso, decidiste testar-me. -Não.
-Querias uma reacção. -Não!
-O que queres, então? -Que me digas que não faz mal
eu namorar com ele.
Tenho medo.
Está bem?
Tenho muito medo, Pai.
Sei que as coisas estão diferentes, os tempos mudaram.
Mas devias ouvir as coisas que as pessoas nos dizem, às vezes.
E a forma como olham para nós.
Preciso que me digas que não há problema em eu estar com ele.
Querida, dizer-te que não há problema não irá mudar o mundo.
Oh, Papá... Mas mudaria o meu mundo.
Papá, mudará o meu mundo, se souber que nos apoias.
Eu apoio-te sempre, querida.
E adoro-te.
A minha função é proteger-te.
E não confio naquele miúdo.
-Querida. -Sim.
Estou a tentar perceber onde arranjou aquelas anedotas de negros.
O que fazem os brancos? Vão a uma aula, onde se sentam e inventam
-novas piadas sobre os negros? -Não sei, Percy.
Tens de esquecer isso.
Vem, querido, temos de ensaiar o tango.
Eu disse-te que não vou dançar o tango.
Porquê? Porque achas que já não és capaz de dançar?
Não, porque acho o tango uma dança estúpida e não vou dançá-lo.
Marilyn.
Por que não podemos dançar o hustle? Que mal tem o hustle?
Porque o hustle é uma dança estúpida, e eu quero dançar o tango.
Ouve, mulher, não podemos fazer isto noutra altura?
Tenho de levar o Pai ao lar.
-Eu volto. -Está bem.
Que estás a fazer?
A porta está trancada.
A janela.
Cala-te.
Pronto, pára, pára.
-Um pouco para a esquerda. -Está bem.
Beija-me. Foi exactamente neste local que dei o meu primeiro beijo.
Não. Não vou beijar-te no local onde deste o teu primeiro beijo.
-Não, não. -Porquê?
É... É o sítio de outro tipo.
Tudo bem.
-Como se chamava ele? -Curtis Booker.
Tinha uns enormes dentes à coelho.
Mas era muito querido. E beijava bem.
Melhor que eu?
-Muito melhor. -Muito melhor?
-Sim. -Agarrava-te o rabo?
-Não. -Apertava-o?
Não, tínhamos 13 anos.
-Agarrava-te aqui em baixo? -Não. Vá lá.
-Mais devagar. -Vem.
Vem aí um carro!
Tem cuidado.
Muito bem.
Este é o meu lugar preferido.
É incrível, não é?
Está bem, não é... Não é o topo do mundo, mas...
Mas é bonito.
É um forte.
É um lugar de armas.
Quando era pequena, saía de casa às escondidas, a meio da noite,
vinha para aqui...
-...e sonhava. -Sim?
Não tinhas medo de sair de casa às escondidas?
Poupa-me. Não tenho medo do Percy Jones.
Bom, já és tu...
...e tu.
Está bem, é apenas Cranford.
Mas é um sítio óptimo para crescer. É um sítio óptimo para formar família.
Talvez não devêssemos fazer isto.
O quê? Viver nos subúrbios?
Não, contar aos teus pais sobre o nosso noivado este fim-de-semana.
Simon, eu disse-te para não o olhares directamente nos olhos.
Não creio que o Percy Jones esteja preparado.
Acho que o Percy Jones precisa de mais tempo.
Muito mais tempo para o Percy Jones.
-Estás com dúvidas, Simon? -Não.
Não, não estou com dúvidas.
Mal posso esperar para casar contigo...
...fazer bebés contigo.
Dá-me uma filha que seja igualzinha a ti.
Posso tentar.
-Sim? -Sim.
E, se Deus quiser, serei um bom pai.
Acho que serás um óptimo pai.
Nunca serás como o teu pai, Simon.
-Talvez possa ser como o teu. -Como o Percy?
-Sim. -Não.
Querida, o Percy Jones é um bom pai.
Apoia-te.
Preocupa-se contigo. Ele adora-te!
É verdade.
Só temos de conseguir que te adore.
Podemos começar por convencê-lo a tirar o cadeado da porta da cave.
Não vai acontecer.
-Dá-me um Curtis Booker. -Não acredito que te contei.
-Vá lá, um beijinho à coelho. -Não.
-Vá lá. -Não. Quero o Simon Green.
Marilyn, apagaste a luz do alpendre?
Linda menina.
Muito elegante.
Tenho de encurtar as bainhas em meio centímetro.
-Posso fazê-lo aqui. Dê-mas. -Quer que dispa as calças?
Podia fazê-lo com elas vestidas, mas não quero picá-lo.
Mantenha os olhos nas calças, ouviu?
Mr. Jones, sabe onde estão as cadeiras?
É cego? Estão encostadas à parede.
-Quando sair, feche a porta. -Certo.
Percy, veste umas calças. Temos pessoas em casas. Obrigada.
Obrigado, querida. Não tinha reparado.
-Quanto tempo demora? -Dois piscares de olhos.
-O que quer que isso signifique. -Percy, aguente-se com a camisa.
Ou dispa-a, tanto faz.
Alguém pode atender a porcaria do telefone? Obrigado.
-Residência Jones. -Fala o Reggie. Quem fala?
O namorado da Theresa.
Jamal. Como vai isso, meu? O Percy contou-me tudo sobre ti.
-O quê? -Chamo-me Reggie.
-O Percy contou-me tudo sobre ti. -Contou?
Sim, sabes o que devíamos fazer?
Devíamos juntar-nos e encestar umas bolas.
Não jogo basquetebol.
Vá lá, meu. Não sejas tímido. Por que estás a ser tímido?
O Percy disse que andaste na Howard e que quase chegaste a profissional.
-Ele disse isso? -Sim.
Disse. Fartou-se de te gabar, Jamal. Gabou-te imenso, mas ouve.
Duas coisas. Primeiro, podias autografar-me
o número da Jet? E também adoraria conhecer os Cosby.
-Sim. -E, quando digo que adoraria,
-quero dizer que adoraria mesmo. -Verei o que posso fazer.
-Sinto que cresci com eles. -Vou passar-te ao Percy.
Sabes, nos anos 80, e assim...
-É para si. É o Reggie. -Falávamos dos Cosby. Desculpa.
-Dá-me um pouco de privacidade? -Mas, sim, cresci com eles.
-E feche a porta. -Sempre quis conhecê-los. O Theo...
Reggie, o que descobriste?
Tinha razão quanto ao Simon Green. Já não trabalha na JP Oliver.
Vá lá, vá lá. Dê-me as calças.
-Jamal? -Não comece.
Não se trata de mim. Trata-se de si e do emprego que já não tem.
-O quê? -Sim. Saia da minha frente.
Querida!
Theresa, vem cá. O Pai precisa de falar contigo.
-Que se passa? -Ele não sabe o que diz.
-Do que estão a falar? -O teu namorado perdeu o emprego.
-Foi despedido há dois dias. -Não fui despedido, demiti-me.
Demitiste-te? Por que não me disseste?
-É complicado. -É complicado quando se é mentiroso.
Sou mentiroso. Sou mentiroso?
E o que disse ao Reggie? Jamal?
-Quem é o Jamal? -Sim, quem é?
-É amigo dos Cosby. -E NASCAR?
O que tem? Isso não foi nada, e admiti-o.
-Admitiu ter mentido. -Tentou matar-me com um kart.
Pelo menos, sei conduzir. Ele quase nos fez ir presos.
-Teremos de ir a tribunal. -Não acredito que me investigou.
-Estava sempre a pedir-me dinheiro. -Eu nunca lhe pedi dinheiro.
-Pediste dinheiro ao meu pai? -Um empréstimo de 50 mil.
-Não pedi nada. Foi uma armadilha. -Andaste a investigá-lo?
Espera aí. Ele obrigou-me. És minha filha. Ele não te merece.
-Essa decisão não é tua. -Isso mesmo.
Por que me mentiste? Disseste que nunca me mentirias.
-Querida... -Não tens de ir com ele.
Eu ia dizer-te, mas não quis estragar o fim-de-semana.
Disseste que seríamos unidos e que diríamos sempre a verdade.
Como teres dito aos teus pais que eu sou branco?
-Sabia que não se importariam. -Não me importo. lmporto-me que minta.
Isso é treta. Claro que se importa. Tem de se importar. É da natureza humana.
Isso quer dizer que te importas que eu seja negra?
-Importa-se? -Pai!
Diga eu o que disser, esta gente vai achar que sou racista.
-Ouviste, "esta ge..."? -Eu sei, eu ouvi. Que gente?
A gente que está no pátio.
É o que eu... Vês? Digo uma coisa, e sou logo racista.
-Não, Simon, és mentiroso. -E racista.
Por que me chama racista? Tenho uma namorada negra.
-Tinha uma namorada negra. -Tenho.
Tinha. Pretérito imperfeito. E vou dizer-lhe mais uma coisa...
-Que raio se passa aqui? -Eu digo-te.
Ele foi despedido da JP Oliver e...
-Não fui despedido. -Foi, sim.
Disse-te para não te meteres na vida da Theresa.
-Obrigado! -Ele não pode entrar aqui com mentiras
-e safar-se. -Não estou a mentir!
Não me parece!
-A festa está cancelada, Percy. -Mulher, deves estar louca.
Não quero dizer votos contigo. Seria uma mentira.
Marilyn, vamos dizer votos amanhã.
-Ele arranjou um livro e tudo... -Por que não se cala?
-Copiaste os votos de um livro? -Não, não lhe dês ouvidos.
Arranjei um livro para me inspirar.
-Copiou palavra por palavra. -Vai aleijar-se.
-Que patético! -Vá lá, Marilyn.
Porque, se a memória não me falha, eu era inspiração suficiente.
-Ainda és. -Seria uma inspiração para mim.
-Ele não lhe dá valor. -Marilyn!
Marilyn, volta aqui!
Amanhã, virá um bolo de 200 dólares e 30 quilos de camarão.
Trinta quilos de camarão, mulher!
Tive de fazer uma segunda hipoteca. Marilyn?
-Parecia zangada. -Não me faças levantar a voz.
-Vais obrigar-me a usar os músculos. -Espero que goste de marisco.
Marilyn!
Theresa, espera!
-Marilyn! Marilyn! -Theresa!
-Vá lá! -Marilyn!
-Elas voltam. -Não vão voltar.
Têm de voltar. Trinta quilos de camarão.
Vá lá, atende.
Atende o telefone, querida, e será o último.
-Empreste-me o carro. -O quê?
Não pode ir atrás de mulheres. Tenha alguma dignidade.
Além disso, nem um kart sabe conduzir.
Problemas no paraíso?
Querida, precisamos de falar sobre isto.
Devias ligar-me para falarmos como adultos,
porque os adultos conversam, quando têm problemas.
Estou a ver as tuas fotos na parede e são lindas. São fotos lindas.
Acho que não elogio o teu trabalho o suficiente.
Estás a ser mal-educada, é o que é. Telefona-me!
Desculpa, não estás a ser mal-educada. Tens todos os motivos do mundo
para estares chateada, e devias estar.
Não devias telefonar-me. No teu lugar, eu não me ligaria.
Querida, liga-me. Liga-me, querida.
Estou a olhar para o teu quadro. Há uma foto tua com um tipo,
e deve ser o Curtis. Parece que tem dentes de coelho.
Parece ter muito mais que 13 anos, por isso, não sei o que achas disso,
mas foi-se. Podes dizer adeus ao velho Curtis Booker.
Querida, tens fita-cola?
Comportas-te como se te tivesse traído. Nunca te traí.
Excepto daquela vez, comigo próprio, e tu apanhaste-me.
-Está lá? -Darlene, como estás? Fala o Percy.
Procuro a Marilyn. Ela saiu. Já deveria ter voltado.
Desculpe, quem fala?
Percy. Percy Jones.
Desculpa, Percy, devo ter adormecido no sofá.
Dizes que procuras a Marilyn?
Sim, viste-a?
O que aconteceu? O que disseste à minha irmã, Percy?
Nada. Ouve, se tiveres notícias dela, avisas-me?
Combinado. Vemo-nos amanhã, na festa, certo?
-Sim, vai ser muito divertido. -Adeus.
Rapariga, nunca adivinharás quem acaba de ligar.
-Um tal de Mr. Percy A. Jones. -Percy A. quem?
-Sim. -Bom, agora está a sofrer.
Muito bem.
Mãe, essa vai ser a tua última bebida?
Talvez, querida, ou talvez não.
Mãe, devias estar em casa a tentar resolver isto com o Pai.
E eu devia resolver isto com o Simon. Mãe, por favor.
Miúda, deixa a tua mãe em paz. Eles não fogem.
O teu homem demitiu-se e não te disse.
-Tens de cortar o mal pela raiz. -O quê? Não, mas...
Vejam, tenho 15 chamadas não atendidas. Quinze, Mãe. Quinze.
-Quinze? -Ela tem 15 chamadas não atendidas.
-Ele que espere. -É verdade.
-Vou ligar-lhe. -Não, não vais. Não, não vais.
-Não, não te atrevas. -Tira o dedo desse gatilho.
Ele mentiu-te, Theresa? Ele mentiu-te?
-Sim, mentiu. -Então, se não queres
-que te volte a mentir, deixa-o sofrer. -Deixa-o sofrer!
Ouve, querida, se o queres assim tanto, tens de o treinar.
Treina o malandro!
Se o que ele te dá é assim tão bom e, mesmo assim, não o quiseres,
manda-o vir ter comigo.
-Muito bem, mais uma, e acabou-se. -Duas.
Isso mesmo, querida. Isso mesmo.
-Eh. -À tua, querida.
Eh!
Tenho de ir trabalhar, de manhã. Percebem?
-Desculpa, Marcus. -Desculpa, querido.
Desculpa. Queres um golinho?
Obrigada, Marcus.
Esta casa é minha.
-Ela não atende o telefone. -Não quer falar consigo.
-Posso beber qualquer coisa? -O quê, vodka?
Sim, vodka. Gostaria de beber vodka.
-Lamento, Charlie, não há vodka. -Deve haver alguma coisa por aqui.
A Marilyn ia dar uma festa de aniversário.
-Vai dar uma festa de aniversário. Vai. -la.
-A festa foi cancelada. -A festa mantém-se.
E não encontrará bebidas alcoólicas. É um lar cristão.
Bingo.
Uma casa de pecadores.
A Marilyn tem bom gosto para vodka. É uma garrafa de 50 dólares.
Dê cá isso. Dê cá. Dê cá.
-Posso beber um pouco, pelo menos? -Não.
Só um golinho?
Venha para aqui, traga aqueles dois copos. Despache-se. Despache-se.
Quem está a jogar?
Quem jogou. É História.
A primeira vitória dos Giants na Super Bowl.
-Do tempo do Phil Simms, L.T. -Sim?
Sim.
Alguma vez jogou?
-Não, já lhe disse que não. -Patético.
Muito bem, vamos fazê-lo.
Fazer o quê?
Passe!
Bola perdida!
Não disse que me ia dar um pontapé.
Ponto!
Sim, lindo!
-As suas mãos ficam aqui. -Onde?
-Fica por baixo, e eu por cima. -Está bem, está bem.
Mantenha esta posição.
Um, e avance. Direita.
-Eu conduzo. -Está bem.
Para trás. Muito bem. Passo. Esquerda. Óptimo. Passo duplo.
-Não, está a ver... -Qual foi o problema?
-Está na brincadeira. -Não.
Está armado em maluco, não mantém a posição.
Tem de haver espaço entre nós. Não é como se estivéssemos a dormir juntos.
Não mantém a posição. É uma dança estruturada.
-Para trás. -Foi a sua mãe que lhe ensinou isto?
Sim, ajudava-a no estúdio de dança, aos fins-de-semana.
-Passo. -Também foi despedido de lá?
Não. Não fui despedido deste emprego. Demiti-me.
Foi por causa de dinheiro? Se não foi, não faz sentido.
Tive uma divergência de opiniões com a direcção.
Não estavam preparados para um tipo como eu.
-Não percebo. -E cabeças. Está a ir muito bem.
Não estou a falar disto. Estou a falar de si e da Theresa.
Não têm nada em comum.
Por exemplo:
você não gosta de desporto. A Theresa adora desporto.
Você é um homem de negócios. Ela é artista.
Você é branco. Ela é negra. Escapou-me alguma coisa?
Não, é isso mesmo: ela é tudo o que eu não sou.
Ela é a minha outra metade. Sem ela, não estou completo.
Sabe, a questão de conhecermos a nossa outra metade
é que andamos por aí, julgando que somos felizes. Julgamo-nos completos.
Depois, percebemos que não somos nada sem ela.
Não podemos voltar a ser uma metade. Já sabemos como é ser um todo.
Entende o que quero dizer?
Sim, entendo.
E ainda tenho jeito para isto.
-Foi bom. -Sim, muito bom.
-Achei o estalo... -Gostou?
-Aleijou-me. -Sou o Percy Jones.
Bom dia.
Parece que perdi uma noite divertida.
-Ficámos a ver futebol. -É como começa sempre.
-Onde está a Marilyn? -Passou a noite em casa da Darlene.
Deve estar furiosa.
Sabia onde elas estavam?
-Sim, achei que já teriam voltado. -Pediu desculpa?
-Não fiz nada. -Exactamente.
Dante, por favor, não me venha com essa treta de metrossexual, sim?
Pronto, está bem.
Vamos buscá-las.
Não compreende.
Elas ligaram às amigas. Passaram a noite a falar mal dos homens.
Entraram num frenesim de ódio aos homens.
-Quantas mulheres? -Garanto-lhe que foi um grande número.
Irmãs. Não se pode ir ao encontro de um monte de negras. É morte certa.
Bom, teremos de ir como homens.
-Ele tem razão, Percy. -Eu sei, mas tenho medo na mesma.
-Continua a falar, miúda. -Tenho um pouco.
Estou a gostar. Cor? Vais partilhar a tua cor?
-Vês, não partilhas a tua cor. -Não, não partilho. Não vou fazer isso.
Revela os teus segredos.
Isto é lindo. Paixão cor-de-rosa. Todas as mulheres precisam disto.
Sabem o que sempre disse. Um pouco de maquilhagem
e um pouco de cabelo nunca fez mal a ninguém.
Miúda, podes crer.
-Elas estão ali. -É melhor ir eu primeiro.
Está louco? Tenho mais experiência neste tipo de coisa.
Tome atenção. Eu mostro-lhe como se faz.
Endireite-se. Se quer ir lá, vá como um homem.
-Tem aqui uma coisa... -Obrigado. Sim.
-Caramba, não vou... -Nós somos capazes. Somos capazes.
-Vejam só se não é o Mr. Percy Jones. -É, pois.
-Até que enfim que apareces. -Como vai isso?
Eu estou bem.
-Percy. -Marilyn.
Marilyn, posso falar contigo em particular,
para as senhoras poderem comer?
-Não. -Não venhas com essa treta.
-Não vai ser assim, meu irmão. -Nem pensar.
Sabes que não é assim. Se tens alguma coisa a dizer-me, di-la aqui.
-Diante de todos. -Aproxima-te e sê homem.
Ouve, casei contigo, não casei? Isso não conta para nada?
Não, diabos!
-Quer um prémio? -Não conta.
-Pois, isso não conta. -Vá lá.
Que diabos! Estava errado, está bem?
-É um bom começo, Percy. -Continua.
Estou errado há muito tempo, desde que me esqueci...
...que és a minha melhor metade.
Caramba, Marilyn, és tudo o que eu não sou.
Sem ti, não estou completo.
Ouve...
Querida, antes de te conhecer, julgava-me completo.
Depois, quando entraste na minha vida, percebi que não estava completo.
Não era nem metade.
Talvez fosse um quarto... Mas, depois, deixaste-me, ontem...
...e lembrei-me de como era estar sem ti.
E deixa-me que te diga: sem ti, não valho nada!
-Diz-lhe. -Obrigada.
Esqueci-me disso...
...e lamento.
Querida, casa comigo.
Torna-me completo outra vez.
-Amo-te, Percy. -Também te amo.
-É disso que falo. -Recupera o teu homem, miúda.
-Tive tantas saudades de ti! -Nem consegui dormir, esta noite.
Desculpa, querida, desculpa. Já me sinto muito melhor.
-É por isso que te amo. -Pois.
Parece que é a minha vez, não é?
-Sim. -Muito bem.
Bom, vai ser difícil bater aquele discurso.
-Belo discurso, Perc. -Obrigado.
Tinha algo parecido em mente.
-Grandes mentes pensam o mesmo. -Admitir que erraste seria um começo.
-Pois seria. -Isso mesmo.
Certo.
Fale, homem.
Querida, eu errei!
Que estás a fazer?
Quero ver o teu corpo sensual fazer pimba, pimba, pimba.
-Não... -Temos de falar em privado.
-O quê? -Não quero ouvir.
-Não, não. Mãe. -Vamos resolver isto.
-Mãe. -Miúda, por favor.
Meninas, por favor.
-Leva o teu homem e entendam-se. -Isso mesmo.
Vá, vá.
-Obrigada. -Não o deixes pisar-te.
Não está certo.
-Ele disse "pimba, pimba, pimba"? -A culpa foi do Percy.
Os miúdos estão apaixonados, gostam um do outro, e vocês estão a interferir.
O meu amor está aqui. Não me digam como encontrar o meu amor.
Deus tenha piedade de mim.
Querida, vá lá.
Ouve, queria impressionar o teu pai.
Não queria vir e ser o noivo desempregado.
Nunca te menti antes, e não voltarei a mentir-te. Nunca mais.
Mentiste sobre pedires um empréstimo ao meu pai.
Foi uma omissão ligada a uma mentira anterior. Não é...
-Pareço-te idiota? -Não.
Mas pareces-te um pouco com o Percy Jones.
-Não acredito, está a tentar ter piada. -Querida.
-Por que tentas ter piada? -Vem cá.
-Não me toques. -Tens de te acalmar.
Fiz figura de idiota por tua causa. Não me digas para me acalmar.
-Fizeste um bom trabalho sozinha. -O quê?
Não lhes contaste sobre mim.
Depois, cheguei e estraguei tudo, está bem?
Entrei em pânico, quando soube que o Nathan andava a lixar-me.
Se conseguisse ganhar com a OPV, teria dinheiro até arranjar emprego.
-Mas fi-lo por ti. -Sou tua mãe, por acaso?
Não preciso que cuides de mim. Faz coisas comigo, e não por mim, Simon.
-Falas comigo? -Estou a falar contigo.
-Estás a falar para mim. -Estou a falar contigo,
mas tens de falar comigo e dizer-me
como hei-de confiar em ti se não confias em mim para me dizeres a verdade?
Como ultrapassaremos esta questão da cor da pele, se não nos apoiarmos?
Está bem, vou ser sempre o branco.
E eu serei sempre a negra, mas estou disposta a lidar com isso,
e não sei se tu estás. Não sei.
E, se vais deixar-me, deixa-me logo, e não...
Estou aqui. Estou aqui!
Que mais queres do branco?
Fiz de tudo para te fazer feliz.
Então, vou facilitar-te as coisas. O compromisso fica cancelado.
-Muito bem. -Óptimo.
Porreiro.
Estou em Jersey!
-Fica quieto. -Estou quieto.
Estás bem?
Sim.
Estou bem.
Estou óptima. Vai ser um dia fantástico, Pai.
-Vai, pois. -Sim.
E vou tirar muitas fotos, por isso, trata de sorrir para mim, está bem?
-Está bem. -E nada de lágrimas.
-A Mãe diz que choraste, da outra vez. -Não estava a chorar.
Estava a transpirar dos olhos.
Estava nervoso. Sabia que estava a cometer um grande erro.
Um erro de 25 anos.
E vai durar mais 25.
Querida...
...por que não ligas ao homem?
Sabes que ele tem telemóvel, sabes que sim.
Deve estar à espera do comboio das 5h15.
Vamos dar uma festa. Ele que volte para cá.
-Quantas vezes te ligou ontem? -Trinta e três.
-Trinta e três? -Sim.
Trinta e três chamadas não atendidas? Querida, isso é muito!
E sabes que está desempregado. Sim, mas ligou-te, reconhece-o.
Trinta e três chamadas não atendidas, e não podes ligar-lhe uma vez?
-Não sejas tão orgulhosa. -Não, Pai, não é...
O orgulho não vale nada, em assuntos do coração.
-Não é isso. -Não?
Não. É...
Eu ia casar com ele.
-O quê? -Íamos anunciar
o nosso noivado este fim-de-semana.
Por isso...
...tenho de te agradecer porque me salvaste de um grande desgosto.
Querida, só não percebo uma coisa.
-Por que se demitiu o Simon? -Não sei, ele não disse.
Por que se demitiria no dia em que ia conhecer o futuro sogro?
Talvez estivesse farto de esperar pela promoção que nunca aconteceu.
O Simon é uma estrela em ascensão, Pai. É mesmo.
Acredito.
Mas o patrão dele não é nada simpático.
-Chegaste a estar com ele? -Algumas vezes.
Era sempre cordial... mais ou menos.
Mas tinha sempre um olhar, sabes? Era...
Não é um homem simpático.
Mas era o mentor do Simon, por isso...
Tanto faz.
Esqueça.
Hoje, o dia é seu e da Mãe.
Está bem.
Agora, a primeira foto da noite.
-Deixa-me mostrar o meu lado bom. -Sorri. Sorri.
Não quero que a Mãe me veja assim.
-Adoro-te, Pai. -Eu também te adoro.
Bolas.
Não, não. Não me faça isto, Percy Jones.
Temos um horário a cumprir. Tiquetaque. Tudo funciona. Horas certas.
-Volto já. -Horas certas.
-Volto já. -Em 10 minutos?
-Ou pouco mais, está bem? -Mais quanto?
Desculpa. Percy, já conhece a minha mulher, a Diane?
Já ouvi falar muito de si, Percy.
Prazer em conhecê-la.
-A Marilyn sabe que vai sair? -Claro.
Não sabe nada!
Marilyn. Marilyn!
-Marilyn? -Certo, sim, ainda bem.
Marilyn?
Perdeu o comboio?
-Há outro às seis. -Vai apanhá-lo?
Devia ter apanhado aquele.
O que faz aqui?
Sei por que se demitiu.
Disse que vinha conhecer-me. E ele disse: "Não cases com aquela negra."
Não foram bem essas as palavras.
Como soube que íamos casar?
Eu disse-lhe, nada escapa ao Percy Jones.
-A Theresa disse-lhe. -Também.
Vá lá, falemos a sério.
O que fez com o seu patrão foi honrado, impressionante...
...e estúpido.
Não pode demitir-se sempre que alguém vos olhar de esguelha.
Nunca ganhará dinheiro.
Como se consegue chegar aos 25 anos?
A muito custo.
Não, a sério...
...se vai casar com uma destas mulheres, às vezes, é um inferno.
Só pode admitir que está errado e que ela tem sempre razão.
-Ela tem razão? -Exacto.
-Sempre? -Isso mesmo.
-Certo. -Exacto.
Está bem.
-E aquela conversa da dignidade? -Ama-a?
Quere-a? Então, ela tem sempre razão.
Ouça, eu sei que não fui justo consigo.
E estava errado.
E a minha filha teria muita sorte em tê-lo.
Não sou de desistir, Mr. Jones.
Acho que sei isso.
A Theresa não sabe.
Bom, só tem de lhe mostrar do que é feito.
Sabe que ela é impetuosa, como a Mãe.
Todos os homens podem escolher o seu destino...
...independentemente do que o Pai tenha feito.
Percy, não és perfeito, mas, por mim, serve.
Porque duas pessoas perfeitas numa relação talvez fosse de mais.
Às vezes, ladras, refilas e vociferas,
mas vejo sempre o rapaz com quem casei há 25 anos,
e gostava de o amar tanto como o amava na altura, mas não amo.
Amo-o ainda mais.
Obrigado, Marilyn, foi muito bonito.
Percy, os seus votos.
Marilyn Jones, toda a gente sabe que não escrevi os meus votos.
Toda a gente sabe, porque não paraste de me chatear com isso,
-queixaste-te a todas as tuas amigas. -O quê?
Sabes? Ouve, mulher, eu amo-te.
Mas não precisavas de me chatear tanto por causa dos votos.
E sabes que não gosto de escrever. Ela sabe.
Não tenho jeito com as palavras.
Lido com números. Sou assim. Não lido com palavras.
E, caramba, lido com dinheiro.
E, após 25 anos...
...tudo o que te pedi foi que me deixasses ser eu.
Nunca encontrarás
-Oh, não. Oh, não. -Enquanto viveres
Deus do Céu!
-Alguém que te ame -Que te ame, que te ame
-Como eu te amo -Como eu te amo
Não sabes nada sobre mim.
Nunca encontrarás
Por muito que procures
Não procuro.
-Alguém que cuide de ti -Que cuide de ti, que cuide de ti
-Como eu cuido -Como eu cuido
Não estou a gabar-me, querida
Mas sou o único que te ama
Acho que me esqueci do que era o amor, até tu e o Simon chegarem.
Dá outra oportunidade ao homem, filha.
Nunca encontrarás
Tome.
-Simon. -Simon.
Sim, Simon.
Será preciso uma eternidade
Alguém que te compreenda
Como eu te compreendo
Não é o Jamal.
Poderia encontrar um milhão de motivos
para não ficarmos juntos.
Mas sabes que mais? Não quero saber.
Eu também não.
-Amo-te. -Desculpa ter-te mentido.
Eu também peço desculpa.
Pedes desculpa?
Podes dizer isso outra vez?
-Desculpa, Simon. -Pedes desculpa?
-Ela pediu desculpa. Acho... -Desculpa, Simon.
Senhoras e senhores, é com grande prazer que vos apresento
o meu futuro genro, Simon Green.
Está teso, desempregado
e é branco...
...mas ama a minha Theresa...
...e não nos importamos.
Bem-vindo à família, filho. Bem-vindo à família.
E venha a magia.
-Olha para isto. -Olhem para aquela porcaria!
Bebam, divirtam-se.
Bem-vindo.
-Vamos ver o tango. -Não, vamos ver a festa.
-O tango, Papá, o tango. -Tira os pés de cima da mesa.
Desculpe.
INICIAR
-Estou gira. -És tu, Mãe.
Querida, estás gira. Estás gira porque estás a dançar comigo.
-Está bem. -Aí está, aí está.
Enganou-se naquela parte.
-Foi perfeito. -Houve uma hesitação.
-Fez melhor, na noite anterior. -Na noite anterior?
-Ensaiámos um pouco, na noite anterior. -Não me contaste isso, Percy.
Estás com alucinações, Simon. Nunca na minha vida dancei com um homem.
-Ensinei-lhe tudo o que sabe. -Já nasci a saber dançar o tango.
E vou dizer-vos uma coisa sobre o tango.
-É uma dança estruturada. -Fui eu que lhe disse isso.
-Que foi aquilo, Mãe? -Sabes bem o que é, Theresa.
És uma mulher crescida.
-Caramba, Mãe, ainda sabes dançar. -Eu sei.
Muito bem, vejam isto. Foi aqui que comecei a arrasar. Força, Percy.
-Força, Percy. Força, Percy. -Perdeu completamente a forma.
-Vamos ver os votos. -Vamos ver a festa.
-Está bem, como queiram.
-Cá estás tu. -Apanhei-a. A miúda é minha.
Fiquei admirada por não teres caído.
Que má. Estou... Vejam... Estou a dançar o hustle.
-Pois está. -Em sua homenagem, Percy Jones.
Não sabes dançar o hustle. Tens rigidez de branco. Nunca dançarás bem.
O que tem a cor a ver com isso? Há negros que não sabem dançar.
-Ele dança muito bem o hustle. -Está a safar-se.
Esperem. Por que está o meu homem a olhar-te para o rabo?
-Por que é ele samoano? -Que é feito do Mani?
-Rompemos a semana passada. -Obrigado, Jesus.
-Que aconteceu? -Só andava com ele
para chatear o Pai. Por favor, é demasiado grande.
-É um quebra-ossos. -Atenção à língua.
-O que é? -Não fales de ossos em minha casa.
Toca a andar. Para trás.
-Toca a andar. -Sim.
-Aonde iam, Pai? -O que...? Vamos ver outra vez.
A vossa mãe e eu ficámos com sede, de repente.
Já têm idade suficiente. Fomos sacudir uns lençóis.
-Importam-se? -Pensei que não se podia, cá em casa.
-Não, não. -Para quem quiser ver...
... vamos fazer a elevação.
Vamos fazer a elevação.
-Isto é bom, isto é bom. -Achava que me deixarias cair.
Amo-te!
Isto é o Dirty Dancing. Faço isto desde o liceu.
-Boa! Boa! Quem é o maior? -Fizeste-o com outras raparigas, Simon?
Não. Não, querida, só faço aquilo contigo.
Tenho mais uma para vocês!
-Aquilo doeu. -Aquilo... Sim.
Aquele movimento... é por aquilo que não vão ter netos.
Vou ligar à tua mãe e agradecer-lhe as lições de dança.
-É um golpe baixo. -É só uma piada.
-Simon! -Vá lá, eu apanho-te.
Caímos.
-O melhor é que não rasgou o vestido. -Não, mas sentiu-se mal por isso.
-Têm de ir fundo. -Eu tinha mais juízo.
-Meu Deus! -Foi uma festa fantástica.
Pois foi, Mãe.
Sim, acho que uma festa não é uma festa enquanto não se partir algo.